*Por Paola Espinoza

CUENCA.- Quien pretenda encontrar en Melancholia, de Lars Von Trier, otra obra controversial propia de la cinematografía del director, es probable que sufra una gran decepción. 

Al contrario de la mayoría de sus películas, Melancholia, lejos de provocar, se adentra en un género un poco inusual para Von Trier: la ciencia ficción, como una forma de indagar en la psiquis del ser humano y explorar de una manera más sensorial la nostalgia como la enfermedad de este siglo.

La historia comienza con un preludio extremadamente desolador. No hay palabras, la melodía de Tristán e Isolda, de Richard Wagner acompaña unos escenarios a la vez oníricos y fatales, cuyo tiempo ralentizado nos engaña en un principio al creer que estamos mirando unas pinturas, pero si somos pacientes el movimiento se nos devela. 

Este tiempo casi congelado al que nos va introduciendo Von Trier es un indicio de que lo que estamos observando no es la realidad tal cual. La percepción del tiempo y espacio de una manera extraña tiene que ver más bien con el estado interior de los personajes y su desapego de lo cotidiano. 

Una madre con su hijo en brazos se hunde en la tierra; otra mujer observa a cámara mientras detrás suyo caen pájaros muertos; ¡la Tierra se destruye al chocar con otro planeta!; son todas imágenes que delinean un estado del alma trágico. 

Pero también, son imágenes que nos llevan al final en muchos sentidos: el fin de la vida, el fin de la esperanza, el fin de la película. Esto sucede porque Von Trier está alterando el tiempo, además, para construir lo que alguna vez ya hizo Tarkovsky: un estribillo.

“El estribillo hace que en nosotros renazca aquel estado originario con el que entramos en ese mundo poético que para nosotros era nuevo. Y a la vez hace que lo revivamos de nuevo, y además de forma inmediata. Podríamos decir que retornamos a las fuentes”, decía Tarkovsky.

Todo el preludio se puede leer entonces como un augurio de lo que va a pasar en la película. Y digo augurio porque anticipa, pero con señales. Es decir, las imágenes no coinciden exactamente con los eventos de la trama, sino que son símbolos que se prestan a una interpretación más profunda. 

Así como en retratos pictóricos, la verdad se oculta en los detalles de los elementos que conforman la imagen y cada uno de ellos es parte de un discurso visual que debe ser reflexionado. Indudablemente en este preludio no hay espacio para la esperanza y, no obstante, tampoco es terror lo que nos ahoga. La música romántica de fondo juega con nosotros para observar toda esta secuencia como algo que sabemos perdido y por lo tanto que vamos a extrañar: es una nostalgia por la Tierra.

“Estamos solos, hay vida sólo en la Tierra y no por mucho”, sostiene Justine, una de las protagonistas.

Los dos siguientes capítulos, de Justine y Claire, se construyen entonces para entender cómo es que llegamos a ese estado de desolación. Cuando la nostalgia llega al individuo su atención se centra en el objeto perdido y su consecuente deseo de recuperarlo. 

En este caso la aparición de Melancholia (el astro) significa perder a la Tierra y a la gente que habita ahí. Pero conforme atravesamos la relación entre estas dos hermanas, el objeto como tal va perdiendo sentido y esta nostalgia se va transformando en melancolía: lo trascendental ahora es la forma, es decir, SENTIR la perdida. 

De ahí, que resulte interesante que mientras más certera es la muerte sea más fácil para el individuo depresivo aceptarla y atravesarla, mientras que para aquellos que parecen mantenerse positivos en el día a día, resulte abrumador aceptar la idea. Hemos retornado al estribillo ahora a sabiendas del camino. 

Porque la destrucción del planeta se plantea aquí no como una excusa para glorificar el heroísmo del hombre capaz de luchar por su espacio en el universo y redimirse en la salvación de sus seres queridos, al contrario, significa el cansancio y la dificultad por encontrar el sentido a la vida.

Melancholia es una cinta maravillosa al lograr conciliar la depresión del individuo con el abatimiento del universo, tanto narrativamente como de forma poética y singular en toda su estética, pero para poder conmovernos al verla es necesario recordar que a esta película no hay que entrar desde el intelecto sino desde el espíritu.

Video Catarsis Cine Club

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*Paola Espinoza, cuencana, es miembro de  Cine Club Catarsis. Es egresada de la Carrera de Cine y Audiovisuales y en estos momentos su cortometraje La noche del escamol se encuentra en etapa de posproducción.