Por Christian Espinoza Parra*

Vuelvo a leer en una de la páginas iniciales de Ecuador: drama y paradoja, de Leopoldo Benites Vinueza la siguiente descripción: “El Cotopaxi, paradoja de nieve y fuego, es el titán amarrado al silencio por un lazo de agua tremolante”.

Y en seguida pienso en esas escenas de la película Cenizas, en las cuales el tupido velo del volcán acaba por reverlarnos que somos lo que ocultamos, o mejor: somos nuestras miserias, porque en este mundo, a veces, el vicio es todo lo que nos queda.

En seguida pienso en que el director de esta película ecuatoriana, Juan Sebastián Jácome, cuenta una historia visible, contemplativa, silenciosa, emocionalmente reprimida y otra invisible, escamoteada que va colándose por los intersticios de la primera con un ritmo frenético y una verdad aterradora a cuestas que cambia todo o casi todo.

Una historia ambigua como la “paradoja de nieve y fuego” del Cotopaxi, ambigua como ese padre ausente a quien Caridad se atreve a ver, luego de más de quince años, luego de una apertura semejante a un cuento de Hemingway en el que para Jácome no cuenta la objetividad de las imágenes sino su sugerente silencio: planos cerrados, cerradísimos que encuadran manos, el mesón de la cocina, un pedazo de la ventana, el perfil de un hombre husmeando la casa de Caridad.

Así, el mundo de afuera de la protagonista es percibido por planos subjetivos, manteniendo la potencia de la interioridad del primer mundo (el suyo), infranqueable, perentorio, en el que apenas cuando la cámara se abre la enfrenta a su padre o la muestra junto a su madrastra Julia, pero jamás con su pasado, pues para Jácome la revelación, las palabras finales que el padre exclama desesperado resultan ese pasado inasible y a la vez monstruosamente concreto.

“El pasado nunca pasa, ni siquiera es pasado, es solo una dimension más del presente”. Esta aseveración de Faulkner constituye las dos historias de Cenizas.

De ahí, la correcta dosificación del dato escondido para mantener en vilo al espectador a lo largo de los ochenta minutos de la película, técnica conocida también como narración por omisión (es decir, construye ficciones a través de silencios significativos) y, por tanto, no arbitrarios.

El dato escondido configura la estructura de la película; de echo, aparece mediante indicios. El primero es esa apertura, suerte de prólogo ya descrito líneas arriba que nos muestra un conflicto (no el principal) de Caridad. ¿De qué se trata? ¿Un crimen, un viejo amante, una venganza? El segundo cuando con su actitud recelosa y recentida, Caridad le reclama a su padre el abandono, los años difíciles, pero él le impone la nostalgia y unos ojos sollozantes, enrojecidos.

Sólo entonces Caridad lanza un nuboso pasado y Galo, por supuesto, lo niega: nunca lo probaron. Minutos después, viene una revelación: mientras meriendan padre e hija con Julia, en la pantalla del celular de Caridad se vuelve nítida una foto de su hermana Luisa.

Minutos después, el primer indicio revela algo más y entonces de cara al ultimo tramo de la cinta se avecinan las palabras finales.

La primera historia, visible y pausada, cuyo epítome es el padre se revuelve en sus cimientos, se resquebraja y deja la segunda con esas cenizas que alcanzan el ultimo significado: carne extinta, un alma rota, un pasado sin respuesta o cuya respuesta es como el humo incesante, espeso de ese volcán arcaico que corroe el azul del cielo, volviéndolo negro como la tierra.

Video Catarsis Cine Club

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*Christian Espinoza Parra, cuencano, es editor y subcoordinador de Catarsis Cine Club. También es comunicador y escritor.   Cenizas.