«No quiero imaginar la angustia de esos hijos huérfanos a quienes nunca les devolverán sus padres; de esos hermanos sin hermanos; de esas madres sin hijos; de esos abuelos sin nietos; de aquellos que pierden a los suyos cada día y no por el mar, sino por la maldad, por el exterminio del que sólo somos capaces de producir los seres humanos, y así somos capaces también de olvidarnos de todo y pasar a la siguiente página».

Por Paulina Narváez R.*

Los días avanzan, la vida continúa y, como dignos seres humanos, olvidamos con rapidez sorprendente lo que ocurrió ayer, lo que pasó antes de ayer y, peor aún, lo que fue portada en los noticieros de la semana pasada.

Pero aquí llegan obras extraordinarias como El Pasado No Perdona, un libro que estremece, incomoda y que nos entrega una radiografía en 3D sobre lo que hemos olvidado, sobre lo que algún día pudo ser y se quedó como una leyenda colgada traslúcida, borrosa entre los ríos de sangre que hoy manchan las calles de un pueblo ignorado, que hoy asientan su polvo y enlucen las fachadas de hogares completamente desgarrados.

Olvidamos una provincia que pudo ser verde para siempre, pero que hoy es opaca y triste. Olvidamos que en ese punto que ubican los GPS en el mapa político del Ecuador no sólo se forma de estadísticas, sino que están alimentadas de cuerpos reales.

Olvidamos que cada cadáver es una historia, tiene su cuento y arrastra consigo la pena de madres, de hijos y de abuelos que hoy ven a sus nietos, envueltos con rabia, bañarse con pus escarlata y jugar a las estrellas pero con chispas que hieren y destruyen, que queman y matan.

Hoy las olas revientan con iras, escupen entre la espuma y las conchas rotas cuerpos que ellos tampoco quieren, porque ya el mar no protesta, porque mira desde la primera fila cómo se deshacen entre ellos hasta volverse un desierto de nada, una arena de nadie.

Cierro los ojos y recuerdo las vacaciones en Esmeraldas hace tantos años, donde la única preocupación era tener la covacha cerca para atiborrarme de camarones encocados con patacones crujientes, mientras se enterraban mis pies con la arena que hervía bajo mis plantas, mientras corría hacia un mar que simulaba calma con el único fin de hipnotizarme para lanzarme sin miedo cada vez más adentro y envolverme con sus brazos robustos, con su aliento de sal, con su tela húmeda que me hundía una y otra vez.

Esmeraldas siempre estremece, porque no olvido a mis padres sobrevivientes de la furia de su mar, a mis hermanos jadeantes y con los ojos rojos, al llegar a la orilla para recuperar su aliento, su vida. Porque me aterro una y otra vez al sentir una soledad hueca que me dejó minutos sin padres, segundos sin hermanos, pero que luego, el mar me los devolvió a un borde húmedo, porque éste así lo quiso, y luego me resopló muy suave en la nuca, el alivio que necesitaba para tenerlos otra vez amarrados a mis manos y con el corazón fuerte.

No quiero imaginar la angustia de esos hijos huérfanos a quienes nunca les devolverán sus padres; de esos hermanos sin hermanos; de esas madres sin hijos; de esos abuelos sin nietos; de aquellos que pierden a los suyos cada día y no por el mar, sino por la maldad, por el exterminio del que sólo somos capaces de producir los seres humanos, y así somos capaces también de olvidarnos de todo y pasar a la siguiente página.

Gracias, Esteban, por llamar la atención, por toparnos el hombro y hacer que regresemos a ver, por más que duela, y comprobar en cada palabra de El Pasado No Perdona que en Esmeraldas hay vidas, que en Esmeraldas hay dolor, que en Esmeraldas gritan, estiran sus manos y no somos capaces de alcanzarlas.

Gracias, Esteban, por demostrar cómo el amor sigue siendo la cuerda que hay que girar para caminar hacia adelante, para abrazarnos y darnos fuerza, para enfrentar el dolor que causan los rostros de esos pequeños a quienes les desvisten el alma por siempre y sin salida.

Cuando veo a Bembita entre tus páginas sé que es posible encontrar un escape en ese laberinto que hoy las mafias y sobre todo el abandono cruel de quienes toman turno para jugar a ser Estado, tienen sumido a un pueblo que da alaridos día tras día.

Cuando me reconozco en el Hombre de Nieve, quien por estar con los suyos no limita las consecuencias, creo que aún es posible y que hay que empezar de nuevo, así con denuncias como las tuyas, tan bien escritas que tejen historias surreales como la de los primos Cangá: Harley y Kenwood, que son ciertas, que rebasan la ficción del “realismo trágico” que te pertenece, y que nos sacude para despertarnos, para abrir nuestros ojos y reaccionar.

Quizá no tenemos pistolas de alto calibre cargadas, quizá no tenemos los millones que lo cubren todo, pero tenemos las teclas, tenemos las palabras y por suerte, aún tenemos las ideas para reproducir con tinta y tiempo nuestros gritos y ordenarlos uno a uno, trenzando frases que levanten nuestra voz, así, tal cual tú lo haces, porque nuestra arma es la literatura.

Gracias, Esteban, por ser referente, por marcar el camino, por estar aquí y no olvidar jamás.

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* Paulina Narváez Ricaurte (Quito, 1977).  Escritora y periodista. Casada, dos hijas. Especializada en medios escritos. He trabajado como redactora, coordinadora editorial, editora y colaboradora de medios en República Dominicana y Ecuador. He manejado la comunicación y relaciones públicas de instituciones y personalidades del sector público, privado, gremios y organizaciones de la sociedad civil, siempre con visión y proyección estratégica. Graduada Suma Cum Laude de la Universidad Católica de Santo Domingo (1999), diplomada en Gestión Política y Comunicación por la Universidad Complutense de Madrid (2001), y maestría en Relaciones Internacionales en el Instituto Ortega y Gasset de Madrid (2002). He realizado importantes talleres y cursos de literatura, narrativa y escritura, dentro y fuera del país. Mi pasión, escribir. He publicado un libro infantil “El viaje de la Nube Gorda”, en 2020. El libro de historias»Esa sutil e irreversible sombra». Y vienen más…