Tres textos de «Tiempo abierto», nuevo libro del poeta Xavier Oquendo

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enero 8, 2023
Poesía

Este portal se enorgullece en publicar tres textos, cedidos por el autor, que forman parte de «Tiempo abierto», el nuevo libro del poeta ecuatoriano Xavier Oquendo Troncoso. Junto con la publicación de estos fragmentos, el poeta nos acompañará esta noche, domingo 8 de enero de 2023, en la primera emisión de la nueva temporada del programa dominical loscronistas, a las 20h00, por la señal digital intercontinental de srradio.com.ec

LIMOSNA Y POESÍA

Cómo lo hicieron, porque yo no he podido cruzar los campos de caña y sacarles el azúcar. Cómo pueden ocultar los colores lívidos, las montañas con alma, los silbidos del bosque, los oscuros meandros que la luna mantiene. Cómo pueden conseguir que se vayan los

cantos de lo dulce del río, que se mantenga organizado el caos de la paz, del dinero, del tiempo, de la música, de la comida. Cómo lo hacen para que nada llegue al final sin contratiempos, para que no pueda alcanzar trozos de pan a todo comensal documentado. Cómo convierten los peces en meses, las mesas en rocas, los vientos en nada, los nidos en vacío y los pollos en huesos disecados. Dónde guardan su magia, dónde han puesto los colores a su cruel surrealismo, por dónde se baja para ver sus prehistóricas vanguardias. Dónde me escondo de los trapecistas de los circos fatuos, en qué sitio vive Alicia olvidada entre sus mitos, por dónde baja a nadar algún perdido incauto, qué va a nacer cuando hagan el holocausto. Por qué saben de todo y nacieron para sus profecías, por qué compran el agua en el mercado de la escasez e invierten en la bolsa con agujeros, por qué atrapan conejos para fundar una escuela de magos impostores, a quién aprendieron a ver desde los anteojos ciegos de Parménides, por dónde se van al átomo sin la materia completa, en dónde hicieron nacer al color amarillo, por dónde se hicieron sus gritos con risa, en qué eco surgió el sonido de la atmósfera falsa. Por qué ustedes, los sabios con papeles, escriben sus mensajes de autoayuda adolorida, por qué se van, no más, dejando hecha la masa sin que leude, colocando los cubiertos y las servilletas para servir lo imposible, acercando al mundo su plato hervido de impostoras proteínas, hurgando el corazón del hambriento y triste y jugando a ser dichosos con los conceptos oscuros de libertad. Por qué nos dejaron la parte más húmeda.

Por qué son tan felices sin poesía. A qué se debe la risa, por qué mejor no se mueren de perfectos. Por qué se comieron todo el pavo. Al menos los huesos pedimos, la médula de alguna pata, el gesto, el sonido, el cogote. Un abrazo, al menos. Somos algunos. (1)

(1) … los tristes más tristes del mundo,/ mis compatriotas,/ mis hermanos (Poema de amor, Roque Dalton).

RESUMEN ARQUEOLÓGICO

Cómo sería el momento en que Jorgenrique (32) descubrió la poesía luego que César (33) descubrió la poesía luego que Jorge (34) descubrió la poesía.

Ese instante se fundó la lírica moderna y el paso peatonal entre el verso con el resto de mortales que en el mundo son. También algunos japoneses inventaron el haiku con todas las sílabas que sobraban en las palabras de Oriente y pidieron a Li Bai que haga un gesto con sus ojos rasgados, su diálogo con el monte y la contemplación. Y qué hicieron los árabes con la poesía que quedó después del agua. Qué función pensarían darle al poema y a sus rapsodas y a sus viajes por la humedad del paisaje.

Qué sería de la poesía sin los elefantes y los hindúes y los monolitos o la rosa de los vientos en el vuelo de un pájaro. Y qué será de los griegos sin los cantos y oratorios. Los romanos y las oraciones cristianas y los pliegos de peticiones de los anglosajones y los baúles de dudas que versicaban los latinos y las glorias con aceitunas de los españoles y los barcos de bacalao fragante que salían del portugués y las rosadas mejillas de los poemas de los austrias y de los irlandeses con cara de porcelana. Y luego, qué sería de nosotros, sin los poemas fundadores de las Indias occidentales y de los cantos de iglesia y sus colonias ociales y las sorjuanas y vendimias de fruta religiosa y costumbres de escuchar los cánticos sanjuanescos y los vuelos por el quinto cielo y salmos y proverbiales costumbres. Y qué sería de la poesía sin héroes y primeros cánticos y fúnebres rezos y altares de rimas y conquistas lingüísticas y cercanos aplausos y las odas, sus epopeyas y farsas de identidad.

Y qué sería sin Darío sin Machado sin Castilla en verde ni la Nicaragua cantora sin Martí sin el hoyo marino de Asunción Silva y Montalvo tocándole la falda a la prosa o don Miguel de Unamuno sin Ortega sin el imperio de los sonidos del modernismo, la dicha de la vanguardia y sin la atmósfera de Neruda, la anáfora de Huidobro, sin la Gabriela con la carga de sus dolores. Sin el vértigo del 27 y Góngora y sin el 98 y el 50 y el 60. Y luego el 36 sin Lorca y con él para siempre. Y algún canto de Quevedo en la experiencia y la razón culterana en la inteligencia. Y tal vez por la mitad del mundo, allí, donde todo es imaginario: gúrese, lector de imposibles, donde hay más volcanes que poetas, frutas que poemas. Allí, el día en que Adoum, Dávila, Carrera Andrade descubrieron la poesía, porque sí.

32/…/y quisiera escucharle de cuerpo entero esas palabras/ que en la gramática de la anatomía se dicen desnudos y acostados,/ volviendo cotidiano lo imposible, desarreglando reglas/ a fin de que dos puedan morir uno dentro de otro,/ haciendo angosta la cópula para que la tumba ocupe poco espacio,/ y no como morimos los demás, los todos que morimos solos/ como si nos acostáramos largamente a masturbarnos. (El amor desenterrado, Jorge Enrique Adoum).

33/…/ Dura como la vida la tarea poética,/ y la vida desesperadamente/ inclinada, para poder oír/ en el gran cántaro vegetativo/ una partícula de mármol, por lo menos,/ cantando sola como si brillara/ y pinchándose en el cielo más oscuro. (Tarea poética, César Dávila Andrade).

34/…/ Te hallas en todas partes, soledad,/ única patria humana./ Todos sus habitantes llevamos en el pecho/ extendido tu gris, inmensurable mapa. (Soledad deshabitada, Jorge Carrera Andrade)

CONSEJOS IMPOSIBLES PARA UN APRENDIZ -Poética-

Estar convencido que el mundo es del tamaño de una casa. (49) Magnicarla y volver a ella como un planeta hacia la vía láctea. Atar a las palabras cualquier significado que se evidencie en el cuerpo, incluido las enfermedades o dios –y las ilusiones por lo desconocido–. Saber que no se podrá hacer nada más que repetir a Salomón y al poeta de la otra esquina y a todos los que hablan de la vida, del amor y de la muerte –y ¡de qué más se puede hablar!–. Se sabrá entonces del vano ocio: que la palabra es una gura que solo conmueve en su sonido, no en su significado. Solo es válida en su tono, no en sus intenciones. Solo es atrayente su gramática, no su cohesión. Dar más peso a las moscas que a los hipocampos. Añadir, en primer plano, a las astillas antes que a los bosques, abrir el peso de los sentidos hacia lo que nadie mira ni oye ni escucha, menos aún a lo que siente o palpa. Vislumbrar a las arañas como si fueran ores escupidas por Vallejo. Amar a Rubén Darío (50) por sobre todas las cosas. Y ser la ligereza y el aplauso. Entender que la poesía no entrega nada, no es soldado. No cosecha ni siembra. Saber que con ella no se tiene buena compañera para el baile y, sin embargo, se baila todo el día con la orquesta cansada y la pista vacía. Y ella sale a veces, cuando menos se espera: da unos pasos de danza perfecta y se esfuma por el pasillo.

Entonces, aparece algo dulce como un dios del tamarindo y hala la paciencia. No se sabe si volverá su baile o su pecado. Siempre se la está esperando en las esquinas. Y si vuelve, y te habla, se sentirá que ha valido la pena vivir, sin moverse, aunque la orquesta siga tocando otra música.

(49) Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso, es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañás si te mudás a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país, es un tarado mental. ¡La patria es un invento! ¿Qué tengo que ver yo con un tucumano o con un salteño? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Una estadística, un número sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente; tu país son tus amigos, y eso sí se extraña, pero se pasa. (Federico Luppi, en el papel de Martin Echenique, en la película Martin Hache, dirigida por Adolfo Aristarain, España, 1997).

(50) …Y no hallo sino la palabra que huye… (Yo persigo una forma, Rubén Darío).

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*Xavier Oquendo Troncoso (Ambato-Ecuador, 1972). Periodista y Magíster en Escritura Creativa. Profesor de Letras y Literatura. Ha publicado doce libros de poesía. Sus últimos títulos son: Solos (2011), Lo que aire es (2014), Manual para el que espera (2015), Compañías limitadas (Finalista del Premio Pilar Fernández Labrador, 2018; Premio Universidad Central del Ecuador, 2020) y Tiempo abierto (2022) y una veintena de libros recopilatorios de su obra poética publicados en varios países de América Latina y Europa. Ha incursionado en la narrativa corta y la literatura infantil y juvenil . Su obra figura en muchas de las más importantes antologías de la poesía contemporánea de la lengua española. Organizador del Encuentro internacional de poetas “Poesía en paralelo cero”, uno de los más importantes festivales de poesía de América latina, director y editor de la firma editorial El Ángel Editor, en donde ha publicado alrededor de 500 libros de poesía de autores ecuatorianos y del mundo, con una amplia difusión de la poesía contemporánea en la región.

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