Por Angélica Morales*

¿Y si la vida es una porción de pescado echándose a perder en el alféizar?

Yo le canto al humo de la memoria,

a las mujeres que escriben a la luz de su propia sombra,

a los barcos que menstrúan en lento su soledad.

Yo le canto a las piedras cuando se empeñan en hacer el amor con otras piedras.

Le canto al vuelo impar de una golondrina que tiene mis ojos.

Le canto a una película que se rueda sola y que en mi nombre tumba butacas y polvo.

Yo le canto al artificio de los hogares comunes,

al pañuelo donde la abuela bordaba sus lágrimas.

Hoy pongo en pie mi voz y le canto a la fiesta de los búhos,

le canto a la destrucción de las fronteras,

a una frase que no existe o a la imaginación en vaivén sobre la fiebre de un sordo.

Le canto a lo que jamás tendré pero me pesa.

Le canto a los recuerdos que cuelgan anchos sobre la pared,

a un ramillete de colores que aúllan.

Le canto a Lorca, a Vallejo,

a los pantalones fértiles de Pablo de Rokha.

Le canto a la hierba que crece mansa entre los pechos de Gertrude Stein,

al collage en polvo de los versos de Jack Spicer.

Le canto a las cebollas que se ahogaban entre las manos de Miguel Hernández,

a la nana del tiempo y su ceniza.

Hoy le canto a los bosques homosexuales de Walt Whitman,

a los lienzos ambarinos de Blanca Varela.

Le canto a una novia que se ha quedado sin luz en el vestido,

a un ramillete de soldados que gritan la paz desde su bragueta.

Le canto a lo estúpido, a ese muerto animado que se llama tele.

Le canto a una tía lejana que se ha quedado viuda de fotografías,

a las arañas que construyen flores dentro de nuestra piel.

Le canto al mundo que se pone del revés ante los bancos.

Le canto a la pensión mínima de un jubilado,

a un jubilado que aún no conoce el mar.

Hoy quiero peinar mi voz y arrojarla al lado de los pobres,

de todo aquel que no sabe comer otra cosa que clavos y facturas.

Le canto al desahucio de los hogares,

a un niño que busca en el aire algo con lo que soñar.

Le canto a la usura, a la mediocridad, a las ganas de besar una estrella

sin conocer antes la anatomía del cielo.

Le canto a la autopsia de la belleza, a todo lo verdadero que falta en el pan.

Le canto a la esclavitud de las compañías eléctricas, a una postal huérfana de paisaje.

Le canto a la seducción de Internet, a los lienzos de Eielson, a Roma y sus mujeres en sidecar.

Le canto a las sogas, a las corbatas de un muerto,

a la canción primera de una farmacia donde se despachaban píldoras y lagartijas.

Hoy le canto porque sí a la boquita pintada de hollín de Manuel Puig,

al aguacate que duerme entre los brazos de Lezama Lima.

Le canto a las costuras de mi madre, al vacío de amor que me ha quedado entre las uñas de la tierra.

Le canto al tiempo de un alfiler, a los pasos de una cigarra en el linóleo.

Le canto a las criadas y a los jardines, a ese tanga abandonado en el sillón de una pecera.

Le canto al brillo de la malicia, al político que tuerce el gesto,

al gesto del hambre desperezándose en un bolsillo.

Hoy le canto al ruido de la noche, al silencio de dios dentro de los libros.

Le canto a la sangre que se conforma, a la virginidad inútil de una novia .

Hoy me anudo a la música que no ha nacido y canto a las lilas frenéticas de Eliot,

a los trenes con piernas de Huidobro.

Le canto al modo en que hay que dejarse morir nada mas llegar a la vida,

al motor que ponía en marcha los cigarrillos de Anne Sexton,

a la primera vez en que Charlot rodó por el suelo.

Le canto a la baba de las fábricas, a los pájaros que mugen dentro de una cicatriz.

Le canto a los dedales que zurcen el cielo, a aquel avión con el que Saint- Exupéry besó su final.

Le canto al ardor de Octavio Paz sobre los estómagos del verso,

a las máscaras con las que Pessoa lamía su inmortal avaricia.

Canto a la magnitud de los satélites, al terciopelo de un chat.

Canto a las sirenas que han comenzado a dejarse una barba hipster,

a los carnívoros más vegetarianos.

Le canto al ritmo de los contenedores frente a los dientes de un mendigo.

Le canto a la lluvia de un cajón, a un rebuzno de mujer entre las sábanas.

Canto a los ojos repletos de piedras de Raúl Zurita,

a la forma en que tiene de abrazar Haroldo de Campos la locura de un cristal.

Canto a la ingenuidad más obscena de Marosa Di Giorgio,

a las flores de agua que besan la tempestad de Paul Celan.

Le canto a lo tenebroso, (a un monasterio, por ejemplo)

a las cartas de amor que nunca envió Rilke,

al insomnio de un perro que llegó a conocer las ausencias de Hölderlin,

a los circos donde los enanos eructan pasiones,

a la borrachera de un payaso o a una habitación en Leningrado donde dos hormigas

se acaban de declarar lesbianas.

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*Angélica Morales, española, es poeta, novelista y dramaturga. Escribe desde su tierra para loscronistas.org, para quienes es un orgullo contar con sus escritos. 

Ilustración: Rust2D