Por Rubén Darío Buitrón*

Vives dentro de mi tiempo. De mi tiempo convulsionado, gris, impaciente, confuso.
Dentro de mi tiempo hay presentes y pasados. Hay preguntas y repreguntas.
Por ejemplo:
¿En qué momento entraste en el vórtice de mi transcurrir y mi fluidez?
¿Cómo estás allí, desnuda de años y de culpabilidades?
Y yo, ¿entré en el tuyo? ¿Navego yo por los desbocados ríos de ti?
Hay noches en que el tiempo de mi noche te pertenece. Se subyuga a ti.
Y es durante esas noches cuando se juntan el desconsuelo, la ansiedad, la expectativa.
Es durante esas noches cuando no sé si paso yo o pasa el tiempo.
Luego el sol toca la ventana y en uno de los rayos que atraviesan el cristal, tú llegas y me entusiasmas y me haces el amor mientras trato de despertar.
Por las calles que camino descubro las huellas de ti como si un día hubieras pasado por ahí.
Entonces amo las calles o las huellas o el tiempo que dedico a buscar indicios de tu existencia.
Entonces ya no sé qué tan cierto es que vives en mi tiempo.
Por qué lo digo con tanta certidumbre si talvez soy yo quien vive en tu tiempo o si nos amamos tanto que el tiempo de ti y el tiempo de mi son dos tiempos, es un tiempo, es el tiempo.
Es el único tiempo de los dos, somos dos tiempos, somos uno y sí puedo pronunciar la palabra tiempo como si fuera un orgasmo simultáneo, como si fuera un solo placer que se desliza por las centésimas de segundo por donde nuestras almas estallan en liquidez.

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*Rubén Darío Buitrón, poeta y periodista, es director-fundador del portal loscronistas.org