«Enfrentado al insomnio acusador, a una culpa que nunca más podría ignorar, a la incertidumbre y, sobre todo, a la sombra que súbitamente me tendió una emboscada, debía resolver un enigma que hasta entonces había creído ajeno».

Por Rubén Darío Buitrón*                                                                                                                               

Era medianoche cuando me atacó cierta nostalgia y se me ocurrió que debía decidir si mi soledad era obligada o voluntaria.

Solía jactarme de esos conceptos seudoliterarios con los amigos, con la última pareja (antes de que ella decidiera dejarme), con los compañeros de la oficina, pero siempre lo hice con distancia, en un tono poético o fabulador que manejaba bien, pero no era auténtico.

Yo mismo no me sentía parte de mi naturaleza. Y ahora que estaba solo ni siquiera tenía quién pudiera escuchar mi retórica.

Enfrentado al insomnio acusador, a la culpa que ya no podía ignorar, a la incertidumbre y, sobre todo, a la nada que súbitamente me tendió una emboscada, debía resolver un enigma que hasta entonces había creído ajeno.

Quise pensar. Resolví no encender el televisor ni la radio y apagué el celular. Escuchaba el rumor de mi respiración, qué cosa tan absurda. Desde afuera me llegaba la queja de un perro callejero.

Parecía tonto aferrarme a la idea de saber cómo llegué a ese momento, en qué instante la soledad apuntó hacía mí con sus dardos inesperados. Era bobo, pero, al mismo tiempo, esencial y urgente.

Desconecté también el teléfono convencional. Quería evitar una debilidad, un gesto frágil, una boya o un salvavidas: suele buscarse en el prójimo un pretexto para armar exculpaciones, proclamar inocencias o argumentar ingenuidades.

Era el reingreso a la normalidad por la fuerza falsa.

Y ahí estaba yo, buscando el punto más negro y brillante en la intensa en la intensa oscuridad de la habitación, quizás para caer dentro, hundirme, perderme, desaparecer. Buscaba un mecanismo furtivo y disfrazado que me permitiera evadir un autojuzgamiento implacable.

Todo por la soledad. Por esta indefinible sensación de vértigo y vacío, por esa mancha espesa que corroe en corazón o el alma o algún espacio interior donde uno intenta renovar la vida cada día.

¿Soledad voluntaria u obligada? Analicé la dimensión de la pregunta y a ratos me pareció confusa, inútil y hueca. ¿Qué tan importante era definir el carácter de la soledad que esa noche me derrotaba? ¿No era más oportuno entender el proceso que condujo a esa exasperación?

Pero a veces yo mismo me sorprendía de los caminos que tomaba: de pronto definí mi soledad como obligada, forzada, tormentosa. Y decidí asumir mis culpas.

Me puse de pie. Encendí la luz. Conecté el teléfono celular. Marqué un número. El timbre sonó repetido, insistente, inútil, hueco.

Me di cuenta de que al otro lado de la línea alguien dudaba si la reconciliación debía ser obligada o voluntaria.

El silencio invadió la madrugada. Y empecé a llorar.

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*Rubén Darío Buitrón (Quito, 1966) es cronista y poeta. Premio Nacional de Periodismo. Máster en Comunicación por la Universidad de Alcalá (España). Autor y coautor de 12 libros. Miembro de la Unión Nacional de Periodistas (UNP). Su obra más reciente es «Leve es la vida que nos queda» (2022). Director de loscronistas.net y de los programas por streaming «La Otra Mirada» y «Los Cronistas», que se difunden por de srradio.com.ec. Escribe en la revista Plan V.