*Por Christian Espinoza Parra

La celebración por las dos décadas de edad que acaba de cumplir la ópera prima de Sebastián Cordero, Ratas, ratones, rateros provoca el resurgimiento de dos viejas preguntas: ¿Cuántas veces un destino individual determina la fatalidad colectiva? ¿Acaso puede un individuo cualquiera evitar volverse un número genérico de sus circunstancias?

Estrenada en 1999, durante el año del tristemente célebre Feriado Bancario, Cordero cuenta una historia sobre la marginalidad y la violencia a través del submundo de Quito, así como la pérdida de la inocencia de un adolescente a causa de la veneración a ídolos equívocos, cuando su primo Ángel, regresa a pagar una deuda mortífera.

Un fragmento del inicio de una novela de Fernando Vallejo resalta las consecuencias devastadoras que deja la estela delictiva del visitante: “¡Y que hace que éramos niños! Se nos habían pasado los días, los años, la vida, tan atropelladamente como ese río… que convirtieron en alcantarilla para que arrastrara, entre remolinos de rabia, en sus aguas sucias, en vez de las sabaletas resplandecientes de antaño, mierda, mierda y más mierda hacia el mar”.

En efecto, la representación del Ecuador es un desbarrancadero por donde se precipatan las gentes sin distinción de clases sociales, porque solo la consecución del crimen nos iguala democráticamente, nos saca las máscaras pero no resuelve los enigmas: solo deja preguntas y despojos.

De modo que la película de Cordero funciona como una metáfora de la clase política ecuatoriana, de cuyas promesas vacías nace el averno económico y social sobre el que el país yace despernancado, sangrante, mediante el símbolo del personaje de Carlos Valencia (Ángel), un exconvicto para quien no existen los escrúpulos, para quien  amar es una cuestión de amor propio.

Tampoco existen, entonces, vínculos fraternales con su familia, a la cual va hundiendo poco a poco en una pobreza moral irreversible, pues la carroña de sus actos es peor que la pestilencia de un cadaver auténtico; de ahí el diálogo con la abuela alunada, postrada para siempre en una silla de ruedas desde donde con inevitable desverguenza contempla el desmoronamiento familiar: “Abuelita a la final solo quedamos los dos”. Es decir, el que para bien o para mal hace el ruido de la mundanal historia y la que impasiblemente lo permite.

La cómico en la jerga y las maneras toscas de Ángel pasan a una zona de sombras que ya nada puede conjurar en un mundo privado de afectos, una vez que abandona a un compañero herido, luego de una espiral de ilícitos y muerte.

Para entonces ni la clase baja, ni media, ni alta han conseguido salir indemnes: todos son partícipes conscientes de un corrompimiento mutuo, perdiendo en ese maremágnum los vestigios de toda presunción de inocencia.

La actualidad de Ratas, ratones, rateros seguirá siendo haber abierto esas preguntas en el corazón del cine nacional (que líneas arriba escribí) y que todavía seguimos tratando de responder. Hoy, quizá, con menos desazón.

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*Christian Espinoza Parra, cuencano, es editor de Catarsis Cine Club. También es comunicador y escritor.