Por Tatiana Mendoza*

Sol de cuarenta grados y lluvia. Calle Colón y Capitán Nájera, casi centro, casi sur, pero es el punto caliente de hoy. Solo hay una cosa en mi mente. En mi mente solo hay una cosa.

Flavio tiene 37 años, dizque estudió periodismo, pero logra algo con la fotografía, es más, el bálsamo del dolor lo tiene entre sus ojos, nieto bastardo de Daniel Santos, barcelonista de medio tiempo, juega a veces al tres en raya, la biela es la rubia que siempre le acompaña y ama a las putas.

(Mensaje de texto)

-Estoy llegando a tu oficina.

-Ok,Tatiana, te espero.

Seca, nerviosa, con traje de trabajo, una mochila pesada como la conciencia de noches bohemias, estoy cerca del calor, debo arrepentirme, pero no lo hago. Ya está hecho. Soy una mujer de palabra y así como es herejía regar la cerveza, así mismo es tomar en broma el sexo.

Cuatro de la tarde, la policía pasa haciendo bulla con su pito, un par de borrachos peleando, gente gritando que compren su mercancía, humo negrísimo, la lluvia ha parado, el sol se mantiene.

Subo las escaleras, sentimiento no visto antes hace temblar mis manos.

Flavio sale de sorpresa, me besa, coge mi inexistente culo y tropezamos con el amor.

-Tatiana, te he pensado tanto.

-Igual yo, estoy famélica de saber que esto pasaría.

El mundo sigue dando la vuelta, se escucha un ruido de platos, abajo una pareja discute por alguna vaina, el calor continúa, pero más de lo que siento entre las piernas, en el santacsontorum.

Nos adentramos en lo que podría ser oficina, pero está deshabitada, no hay luz, no hay ni una sola mesa, existe el baño y una ventana que arroja algo de claridad.

Nos sentamos en el piso y hablamos de nuestras historias pasadas, de ese dolor añejado, de la mierda que son algunos artistas de Guayaquil, de los miedos pendejos y los hijos que heredarán nuestros errores, porque plata no hay.

Habla sin detenerse, habla como descosido, se acerca y toca mi vagina sin bajarme el pantalón, “está caliente”, dice.

Masajea eso, mi pequeña y transitada cueva, detengo su mano como si se pudiera jugar a no querer, pero es falso, quiero su verga desde que descuartizó su alma frente a mí.

Nos faltan lenguas para saborear nuestras bocas, nos falta tiempo para lo que viene después. Su verga está más dura que dictadura de Pinochet, me excita, baja mi pantalón, saco su camisa, todo va quedando atrás y en esa posición me coloca de espaldas contra la pared, abro mis piernas, introduce sus dedos, palpa que el río que se viene es abundante, mete su verga sin dudar.

Una y otra vez, una y otra vez siento su verga, entrar y salir como dueño de ese lugar. Grito, él aruña mi espalda, “eres mi puta” lo repite una y otra vez. En medio de tanto éxtasis, un líquido acuoso y abundante sale de mí.

-Flavio, ¿acabaste adentro?

-Nada que ver, te viniste a chorros.

-Jamás me había pasado eso.

Él, orgulloso de lo que provoca, me abraza. Somos sudor, lágrimas, gritos, olores.

Casi son las seis de la tarde, saca un libro de su mochila y me lo entrega.

-No debo amarte Tatiana, pero lo estoy haciendo

-Flavio, no dañemos esto.

-¿Puedes hacerme un favor?

-Claro, dime.

-Escucha «Lucha de gigantes», de Antonio Vega.

Nos besamos por enésima vez, cojo mi mochila que ya no es tan pesada como mi conciencia. Nos volvemos a despedir.

Camino entre el gentío y tengo sed. Avanzo a “Bar el cangrejo”, pido una biela, una rubia muy helada, de esas que ama Flavio, con el fondo musical de “Virgen de media noche”.

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*Tatiana Mendoza, escritora y docente, pertenece al staff de loscronistas.org

Ilustración: Eric Wallis