Por Tatiana Mendoza

-«You talkin’ to me? You talkin’ to me? You talkin’ to me?»

¿Estás hablando conmigo?

Sí. Esta pregunta me la hice el día que decidí engañar a Javier. Cara lavada, blusa color aceituna, jean apretados y sandalias playeras serían el atuendo para saltar de la estabilidad a la locura.

Un sábado soleado, el tráfico común de quien vive en el norte y debe trasladarse al centro.

Un departamento agobiante era un pretexto inconsistente para salir del sosiego que suelen llevar tres años de relación con el tipo más perfecto de todos.

En media hora llegaría Javier al malecón del Salado. Voy a uno de esos bares que adornan la terraza y compro un cigarrillo. Mi temperatura corporal empieza a bajar, pero la ansiedad no.

Enrique me llama con la novedad de que llegaría más temprano, que topemos en “La parrillada” para empezar a beber.

– ¿Entonces no esperamos a los otros?

-Te lo propongo, pero si te molesta…

-No te preocupes, ahí estaré. Igual, Javier me dijo que demoraría.

-Perfecto. ¿Tienes cigarrillos?

-Acabo de comprar uno.

-Bueno, llevo la cajetilla. ¿Qué prefieres, Marlboro o Líder?

-Líder.

-Bacán. Nos vemos.

-Chao.

Con el pretexto de poner una banda sonora a este momento, pienso en los Beach Boys y su “Good vibration”.

Camino en una nube con la finalidad de saber que me arrojaré en un hoyo negro, pero con la ingenuidad de que no saldré lastimada.

Enrique está ahí, con su camisa azul de trabajo, jean sucio, el cigarrillo en la boca y su aire de descomplicado y libre. Saludamos y hablamos del día, del calor, del tráfico. Pide dos bielas grandes. Sus ojos se clavan en mis senos-ojos, ojos-senos.

-El día que fuimos al MAAC con Eduardo y Javier, ¿tú andabas sin calzón?

-Sí, cuando me pongo falda o vestido no uso calzón, pero…, espera… ¿Cómo sabes eso?

-Cuando te paraste me di cuenta, tienes buenas piernas… ¿Sí te habían dicho eso?

-Sí (de fondo se escucha la salsa Tu amante o tu amigo).

-No quise incomodarte, pero me agradó ver esa parte interna.

-Gracias, Enrique…

Miro para todos lados esperando que llegue Javier. Bebo desesperadamente la biela que solo falta un poco para acabarse. Observo a Enrique encendiendo otro cigarrillo, pienso que él es libre de hacer o decir lo que quiera. Quiero analizar la situación, pero lo que deseo es mandar todo a la mierda.

-Hola corazón…, disculpa la tardanza, pero es que el tráfico está horrible. ——Hola, Enrique.

– No te preocupes, amor.

– Y, bueno, Javier, ¿quieres una biela?

-Sí, pero solo una, Enrique, no quiero beber mucho.

Llegan los otros chicos. Hablan de carros, mujeres, fútbol. Nada interesante. La mesa se llena de bielas y yo bebo como descocida.

-Ojalá cambiaran de música, ya me está abrumando esa salsa de motel.

Enrique llama al dueño y pide el cambio.

– ¿Algo de rock en español?

– Pues, sí.

Inmediatamente se escucha la voz de Jorge González, de Los prisioneros, con “Amiga mía”.

Javier es el que más habla, ríe y los otros lo acompañan, pero Enrique me mira fijamente con una lujuria que explota en cuanto cierra y abre los ojos.

Estoy aburrida y mientras el resto conversa coloco mi pie en la entrepierna de Enrique, la deslizo toda por la ventaja de estar frente a frente. Por debajo de la mesa nadie observa, solo lo sentimos. Su verga se pone tiesa en un instante. Mi vagina palpita mientras el resto de la mesa habla sobre el gobierno seudocomunista.

Enrique masajea mi pie, lo toca sigiloso y apretando como si fuera mi vagina, mientras mira mi rostro con señas de ir al baño, buscar una excusa y coger ahí. Tengo miedo. Tengo ganas. Miro a Javier, el hombre que me ama y yo, la mujer pecadora.

La noche está llegando a su fin. Enrique sugiere pedir un taxi para los tres, ir a dejar a Javier, luego a mí, por la ubicación es lo más apropiado, lo más seductor. Javier no para de hablar y me besa. Enrique mira ese cuadro por el retrovisor, se enciende el taxi y tararea una vieja canción de Bumbury mientras despido a Javier.

Ahora solo somos los dos en el taxi. Avanzamos por la calle del Hilton Colón y lo detiene, se sube atrás conmigo y me toca. Sus dedos penetran mi vagina y me besa. Huele a alcohol, cigarrillo, lujuria y dolor. Le manoseo su verga y está erecta. Venosa y con líquidos en la punta. Bajo mi cabeza y me la meto en la boca. La absorbo y muerdo levemente. Un postre antes del plato fuerte.

Llegamos a mi departamento. Nos desvestimos como si el guion ya fuera conocido. Saco el colchón de mi habitación. Me empuja y besa todo mi cuerpo. De punta a punta. En esos minutos soy Lolita de Nabokov, Lulú de Almudena, Madonna que aparentemente bebió semen de algunos hombres, la tipa de Nueve semanas y media.

Soy una puta, me lo repite mi cerebro y no me arrepiento. Su lengua entra en mi volcán y ardemos. Ahora es mi turno y cabalgo como buscando amor en una orgía, él gime, yo grito. Terminamos al mismo tiempo con la diferencia que lo saca antes de derramar su vino blanco.

Dice que le gusto desde hace meses, mientras vuelve a cogerme de espaldas. Susurra que quiere seguir con el idilio, no digo nada.

Enrique duerme a mi lado con una sombra tapando la mitad de su rostro y en ese instante veo a Javier.

Se rompió algo esa noche y vuelvo a cerrar los ojos.