Canto a la resistencia desde esa revuelta cotidiana llamada poesía. Un funcionario inventaría su impotencia tratando de exorcizarla.

Por Vinicio Manotoa Benavides*

A todos quienes mueren a diario
en cumplimiento de su trabajo. A los amigos
que han decidido marcharse, antes que acabe la fiesta.

Soy el siervo de los señores sin rostro.
Intentar enseñar es lo único que puedo. En medio del relincho de las leyes
que aplastan los gritos estelares de las flores. En medio de la unicidad
de las pantallas, de los uniformes, de los presupuestos, de los temas de enseñanza.
En medio de preguntas idiotas sobre asuntos idiotas
que nos preparan como idiotas del gran vacío en nuestro interior.
Pero no soy, tampoco, el idiota radiante del loco Dostoievski,
o el idiota soñador de la travesía quijotesca, tampoco el desadaptado de Bukowski,
ni el hombre unidimensional de Musil que hizo de la idiotez
una forma mística de existir en un mundo sin dioses, sin moral, sin restricciones.
Un idiota sin adjetivo, sin esperanzas. Un suicida sin interés para la muerte.

Soy el siervo de los señores sin rostro.
Intentar enseñar es lo único que puedo. Pese a que el dragón de los oficiales grises
vigile el número de pasos que doy entre el baño y el aula de clase.
Pese a que la ceguera de los censores del bien enseñar no discrimine
entre letra y número, buey o ángel, libro o factura, palabra o insulto.
Pese a los dogmas que impone la democracia del presente. Que son, además, los dogmas
del mercado. Y que, desde lo profundo, determinan el curso de la vida
de niños que todavía no saben que existen. ¡Oh humanidad, condenada a la humanidad!
El hoy es un escupidero de sentido común donde se ha impuesto la verdad.

Soy el siervo de los señores sin rostro.
Intentar enseñar es lo único que puedo. Aunque me han obligado a aplastar
los sueños de muchas generaciones. Aunque me han obligado a convertirme
en la patética pesadilla de quienes cuentan los días con centavos. Aunque me han obligado

a decapitar el misterio que encierra el mundo en su inexplorado canto.
Aunque desentierro el pasado para sepultar el porvenir
que brilla como una bomba de hidrógeno en los ojos inocentes de la mañana.
Aunque soy el gurú de una enfermedad que carece de nombre
y rompe los huesos a medida que pasa el tiempo, a medida que se acumulan
años de servicio, que se acepta la explotación del Estado como único destino.

Soy el siervo de los señores sin rostro.
Intentar enseñar es lo único que puedo. Pero soy un funcionario
con ansias de anarquía que no tiene el valor de cortarse la garganta mientras se rasura.
Pero soy un funcionario que lee poesía para resistir el horror de la realidad.
Un funcionario que no usa traje ni zapatos de zuela ni corbata
pero que, de igual manera, contribuye a la propagación de este sistema de asco.
Un funcionario frustrado, sí.
Un funcionario amargado, sí.
Un funcionario con aliento de insecticida, que anhela domar el vuelo de las moscas,
seducirlas, procrear con ellas, en una versión tercermundista de la imaginería de Cronenberg,
una legión zombi de antropo-moscas carniceras que engullan corazones de funcionarios como yo.

Incapaz del servicio. Incapaz de rebelarse. Un funcionario del fracaso.

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*Vinicio Manotoa Benavides nació en Santo Domingo. Estudió literatura en la Universidad Central del Ecuador y en la Universidad Andina Simón Bolívar. Ganador del concurso de Poesía Alfonso Chávez Jara con el libro La máquina del grito, y ganador del concurso interfacultades José Saramago en la categoría de cuento. Textos suyos han aparecido en antologías. Es colaborador de la editorial educativa Ecuafuturo y docente secundario en la Unidad Educativa Eloy Alfaro. Sus más recientes libros son el poemario Los cuadernos del desamparo y la novela El desierto de los días futuros. Es integrante de la comunidad de loscronistas.net

*En la imagen aparece de Nicanor Parra. Fotografía tomada de Revista Santiago.