En su más reciente libro Una boca sin dientes (La Caída Editorial, 2022), Jorge Vargas Chavarría reúne 12 relatos que se concentran en el tránsito siempre abrupto hacia la adultez, un tránsito además marcado por una conciencia sobre el mal, las máscaras sociales y el miedo hacia lo desconocido.

 Por Christian Espinoza Parra*

 Narrar el horror, denominación dada también a la escritura extrema, es un asunto que me interesa profundamente, no sólo porque me atraviesa de forma personal, sobre todo desde que tomé consciencia de ese demonio que me sobrevolaba —he sobrevivido al trauma que supone una violación sexual en la infancia—, dejando debajo una larga sombra, mientras leía la siguiente pregunta en un libro de Mónica Ojeda: «¿Hay palabras para todo el silencio que vendrá?». O sea, la literatura como la única manera de darle sentido a ese enrevesamiento de circunstancias inconexas y muchas veces crueles que llamamos realidad. En definitiva, encontrar el relato específico que hace seguir la historia, la nuestra o la del otro o la del libro que hacemos nuestro una vez leído.

El relato del trauma.

De hecho, en su más reciente libro Una boca sin dientes (La Caída Editorial, 2022), Jorge Vargas Chavarría reúne 12 relatos que se concentran en el tránsito siempre abrupto hacia la adultez, un tránsito además marcado por una conciencia sobre el mal, las máscaras sociales y el miedo hacia lo desconocido. En pocas palabras, el trauma contado desde el testimonio de los sobrevivientes, porque ¿cuánto tiempo, así sin pensarlo ni ruborizarnos un poco, le hemos dejado a los victimarios hablar sobre sus muertos?

Jorge trabaja con solvencia y mucha visualidad el terror contemporáneo cuyo foco son problemáticas sociales como el abuso sexual, el femicidio, la identidad de los cuerpos no normados o el acalorado debate sobre la tenencia de armas. Pero estos temas coyunturales no quedan en la mera inmediatez ni tampoco en el puro pretexto, más bien sirven como la primera historia de la que hablaba Ricardo Piglia que en un retorcimiento inesperado regurgita la segunda desde la luz tan sombra que arroja un personaje colocado en circunstancias extremas: descubre que puede hacer daño o, claro está, que le han hecho daño. Un acto definitivo de estos personajes que a la vez complejiza aún más la pregunta sobre qué hacer con tales revelaciones cuando todo lo que tenemos es la consciencia del daño.

Pienso en el relato Una boca sin dientes que le da nombre al libro, un trozo de pesadilla incrustada en la realidad aparentemente objetiva que gracias a artilugios narrativos como la descripción de los sonidos del presente en el presente, mientras el protagonista ya adulto recuerda su infancia a través de un flash back, dan cuenta de que el recuerdo de los monstruos se arrastra sin fin como se arrastra el recuerdo de un amor pero en su forma más truculenta, cuando la violencia lo ha enmascarado como amor; lo que conforma la exploración de los vínculos afectivos desde lo que de verdad fueron: una forma del abandono o del padecimiento. La herida primaria que denominan los psicólogos.

Esta ficción de lo absolutamente posible ocurre así debido al minucioso trabajo del autor por los detalles, y que la cronista Leila Guerriero en uno de sus más bellos textos define como lo asociado, porque el horror no es el horror per se, la sangre sobre los adoquines ni la herida abierta, sino lo que rodeó al horror cuando sucedía.

Por ejemplo: una puesta de sol antes de que una piedra en manos de un niño destruya un nido de gansos, como ocurre en El silencio de Dios; o la sombra de la hija muerta demasiado niña que una pareja cree ver debajo de un columpio en Pequeña entre los árboles. El horror, en resumen, es la vida que sigue pasando serena mientras el horror pasa a gritos o a silencios, y que nadie ve o que nadie escucha y que, a la larga, es lo mismo.

Este libro de Jorge, organizado además en un corpus de cuatro partes, nos habla del origen de los miedos en la infancia, la ida de ese origen por la búsqueda de aquello que nos haga indestructibles mientras irónicamente nos destruimos (la paradoja no es mía sino de Kafka), la invención de los cánones sociales cuando todo lo que pide el deseo es ceder ante eso que se desea, y finalmente el apocalipsis cotidiano forjado a sangre y fuego por la paranoia de una sociedad que crea lo que teme. Una boca sin dientes parece decirnos que lo humano no puede disociarse de lo inhumano, porque lo inhumano también es humano. Lo humano quizá sea estar condenamos a ser lo que deseamos, aunque eso cifre el más grande de los males o el asombro cotidiano ante la vida.

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*Christian Espinoza Parra. Comunicador y editor cuencano. Sus crónicas, relatos y crítica cinematográfica y literaria se han publicado en importantes plataformas y revistas digitales ecuatorianas. Es codirector de la mesa central de loscronistas.net y conductor del programa dominical en el que conversa con las voces más potentes de la literatura y el cine ecuatoriano e hispanoamericano. Se desempeña como asesor y editor de proyectos académicos y narrativos.

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