En «1822, La novela de la Independencia», Íñigo Salvador recupera las voces de un período seminal que acabó sellando el futuro del Ecuador: la Batalla del Pichincha, que liberó a la Real Audiencia de Quito del dominio de la monarquía española. La pregunta esencial de la novela termina siendo hasta dónde llegan los cambios sociales.  

Por Christian Espinoza Parra*

La literatura conjura fantasmas —personales o colectivos—, pero jamás la duda. Por el contrario, la complejiza de tal modo a través de unas cuantas o miles de páginas que terminan enriqueciendo la vida. Lo contrario a lo que debe hacer un político, diría Javier Cercas, o sea, simplificarla para el común de los mortales. Y vaya tarea que nos da la inmensa —tanto en extensión como en calidad— 1822, La novela de la Independencia, de Íñigo Salvador, por su ambición desmedida ya desde el título: exhumar olvidos entre las grietas de la Historia para recuperar las voces de un período seminal que acabó sellando el futuro del Ecuador: la Batalla del Pichincha, que liberó a la Real Audiencia de Quito del dominio de la Monarquía Española. Y digo inmensa porque la novela de Íñigo Salvador alcanza universalidad no tanto por la épica de talante casi homérico durante la morosa narración de las batallas entre los ejércitos realistas e independentistas, sino por su pregunta esencial: si todo cambio cifra una promesa, ¿cuántos cabemos en ese cambio? Y así, la pregunta se replantea según se avanza en la novela: ¿Toda revolución deviene en el más cínico inmovilismo? ¿Nuestras repúblicas latinoamericanas han alcanzado realmente la independencia? Y, en efecto, quizá la respuesta a esas interrogantes solo pueden ser dos actitudes: la del más trágico pesimismo o la de un cinismo tan desvergonzado que tiende a una risa más bien vencida por el propio peso de nuestro pasado. En definitiva, el gatopardismo: «cambiar todo para que nada cambie».

Y precisamente para no quedarnos con una certeza tan contundente y pesimista, 1822 vuelve a reconfigurar la interrogante y nos la lanza al vacío al mismo tiempo que caemos con ella, los ojos abiertos para descubrir (¿palpar?) la profundidad de las tinieblas, y sobrevivir junto al Mariscal Antonio José de Sucre y también junto a Melchor de Aymerich. ¿Qué debemos cambiar? Esa es la pregunta final a la que el verbo en primera persona del plural habrá de convertirlo al lector —sabrá cómo asumir cada uno su tarea— en primera persona del singular —del debemos al debo—, pues a la larga uno siempre se interpela desde el presente. El autor logra, así, convertir unas fatalidades individuales en la tragedia colectiva de un país que el periodista cuencano Edmundo Maldonado (según me han dicho, adaptando una frase de Simón Bolívar) decía únicamente estar golpeado por el mar y la desgracia.

Pero si acaso nos preguntamos para qué leer una novela que apenas sirve como una constatación del fracaso —uno irónicamente cifrado en un triunfo que parecía solucionarlo todo o casi todo—, entonces no hemos comprendido que la literatura es precisamente una constatación de lo que somos, de lo que fuimos, de lo que no debió y, siempre, de lo que podemos ser. A lo mejor es puro idealismo creer que la literatura está para algo más que para sí misma, porque ni leer ni escribir nos hace mejores (ni peores), pero, quizá, robándome una frase que podría pasar prácticamente desapercibida en 1822: «… la noche es acaso más oscura sobre el agua…», la literatura entonces está para que cuando nos caiga la noche no sea tan oscura sobre nosotros.

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*Christian Espinoza Parra. Comunicador cuencano. Sus crónicas, relatos y crítica cinematográfica y literaria se han publicado en importantes plataformas y revistas digitales ecuatorianas. Es codirector de la mesa central de loscronistas.net y conductor del programa dominical por Srradio, en el que conversa con las voces más potentes de la literatura y el cine ecuatoriano e hispanoamericano. Se desempeña como asesor y editor de proyectos académicos y narrativos.

*En la imagen aparece el autor quiteño Íñigo Salvador Crespo (1960). Foto cortesía de editorial Planeta.