Un homenaje de uno de los mejores amigos que tuvo Pedro Gil, el gran poeta manabita que falleció este fin de semana y que durante su breve existencia (51 años) fue uno de los mejores escritores ecuatorianos. Algún día la historia de la literatura ecuatoriana tendrá que reconocerlo.

Por Freddy Solórzano*

Pedro fracasó como sepulturero, luego estuvo en la redacción de un periódico que destilaba sangre. Quiso estudiar derecho, pero solo fue una mala idea eso de convertirse en abogado de los tribunales de la República de Ecuador.

Lo de marido ejemplar le duró poco. Lo de terapista de adictos lo agota. Lo de director de talleres de literatura le iba bien, pero le falta disciplina.

Soñó, solo soñó, con ser asaltante de bancos, para robar a los ricos y ayudar a los pobres, una mezcla entre Robin Hood y Chucho el Roto.

Entonces para qué sirve Pedro Celestino Gil Flores. Si no sabe la respuesta se la digo: para poeta.

«Gran pendejada ser poeta», diría alguien. La poesía no proporciona ningún servicio práctico en la vida. Oscar Wilde ya lo dijo: todo arte es inútil. A Borges le preguntaron  para qué servía la poesía. Contestó la pregunta con más preguntas: «¿Para qué sirve un amanecer? ¿Para qué sirven las caricias? ¿ Para qué sirve el olor del café». Al final dijo que «la poesía sirve para el placer, para la emoción, para vivir».

La vida ha apaleado a Pedro, pero al mal tiempo le ha puesto buena cara. Estamos los que sostenemos, de verdad, no como una frase hecha, que tiene más vidas que un gato. Y no solo por su existencia física, sino también por su poesía.

Pedro ha sobrevivido a 17 puñaladas, a varios intentos de suicidio, a internamientos en clínicas para drogadictos y centros psiquiátricos, a la cárcel, a infartos. Con menos que eso, hasta con una gripe mal curada, muchos estaríamos bajo tierra. Pedro ha sido un mal suicida. No tomó la dosis correcta del veneno para ratas y la cuerda se rompió antes de apretar su cuello.

Eso de que tiene más vida que un gato funciona hasta en las bromas. Una madrugada, hace 20 años,  llamaron por teléfono a mi casa para decir que lo habían matado. Cuando me pasaron el teléfono ya no había nadie al otro lado de la línea. Me volví a dormir sin preocuparme. Sabía que era una broma.  ¿De quién? nunca lo supe.

Otra madrugada, años después, me volvieron a llamar. Esta vez la cosa iba en serio. Pedro estaba desangrándose en el  hospital por las 17 puñaladas que había recibido, en uno de esos callejones en los que suele perderse y de donde solo sale cuando alguien lo lleva, a las buenas o las malas,  a descansar a una clínica de rehabilitación.

Esa vez a donde lo llevaron fue al hospital. Lo vi desde la puerta de la sala de emergencia mientras lo curaban un par de enfermeras. Él me hizo con la mano. No se estaba despidiendo.  Supe ese día que Pedro no iba a morir, aún no.

Esa historia de las 17 puñaladas ya es parte de las anécdotas de la literatura, como lo es el corte de la oreja de Van Gogh,  el disparo de Verlaine a Rimbaud o la bala que mató a Medardo Ángel Silva.

(Pedro me pidió que escribiera un epílogo para su libro «Los Poetas duros no lloran», estos son algunos párrafos de este texto)

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