¿Qué futuro nos espera después de esta guerra a muerte entre el COVID-19 y los seres humanos? ¿Cómo quedaremos después de que pasen la tormenta de los virus y las cepas y el miedo colectivo y estremecedor? ¿Qué ocurriría si el Covid-19 decide quedarse para siempre, exterminándonos?

Por Rubén Darío Buitrón*

¿Alguien sabe si es así? ¿Si una oración es suficiente? ¿Si los pájaros empapados o las

mariposas de alas oscuras son anuncios de más dolor, de más vacío, de más tristeza?

¿Estaremos muertos ya? ¿Habrán tirado nuestros cadáveres a una fosa común por

orden de las autoridades? ¿Alcanzarían nuestros parientes a despedirse de nosotros o

no lo necesitaron ni lo necesitamos, porque ellos pronto estarán como nosotros, con

nosotros, bajo la superficie de la tierra?

Nos habíamos convertido en protagonistas de la llegada de una nueva manera de

actuar en la cotidianidad, de una nueva forma de enfrentar la comunicación

interpersonal, de una nueva normalidad donde no existen los pequeños y sencillos

rituales.

¿Desde cuándo nos abrazábamos los seres humanos? ¿Quién inventó el saludo con

los manos o con los besos?

No lo sabemos. Lo que conocemos es que ahora, no. Ya no. Nunca más los seres

humanos podrán expresar sus sentimientos con esa gestualidad. Quizás vendrán

otros movimientos: las venias japonesas, los contactos de puños, el gesto de abrazarse a uno mismo en

dirección a la otra persona que también hará lo mismo.

Ya no somos lo que éramos. Somos existencias que no ya existimos. Invadidos de

terror ante lo inexplicable, nada es igual, ni siquiera las que podrían ser monotonías

imposibles de eludir.

Podría ser hoy o mañana. O pudo ser ayer. Ya no tenemos certezas, estamos con las

dudas atenazadas a nosotros, quizás esperando un milagro o, quizás, alguna

fulgurante y piadosa escena divina donde podamos cobijarnos.

Pero, ¿alguien sabe dónde está Dios? ¿Dónde están los ángeles y los santos? ¿Llega el

peligro hasta el lugar donde habitan o el riesgo solo alcanza a los terrícolas? ¿Tendrá

tiempo para bendecirnos? Somos tantos que el cielo no alcanzará a despedirnos a

todos.

Escuchamos el galopar de los caballos oscuros sin saber de dónde viene el sonido.

Pero sí, son los caballos oscuros, aquellos donde van montados los jinetes de

capuchas negras que con sus guadañas van cortando cabezas.

Nadie sabe por qué estamos o estábamos caminando por las cornisas. ¿Buscando una

última oportunidad de conseguir el equilibrio, una última oportunidad de no caer a los

abismos?

Ya no sabemos cuáles son los momentos en torno a la oscuridad, en torno de la luz,

en torno de los días y las noches, en torno de las muertes que el miedo produjo en el

fluir de las heridas.

Tenemos más temores de los usuales porque nos sentimos desnudos, frágiles,

impotentes.

Porque somos incapaces de detenerlo, porque no sabemos por dónde entró, quién lo

creó, porque no sabemos dónde exactamente está, cómo actúa, cómo avanza, cómo

va por el planeta repartiendo sus partículas de muerte y soledad e incertidumbre y

luto sin que le importen los amores que se aferran a sí mismos como la vida también

se aferra a sí misma.

Podría ser hoy o mañana. O pudo ser ayer. Lo que ya fue dolerá menos de lo que es o

de lo que será. ¿Hay un espacio destinado a cada uno de nosotros? ¿Hay tanta tierra

en el planeta donde puedan caber todos nuestros huesos? ¿Brotarán un ciprés, un

roble, un pino, un árbol de mango? ¿Seremos capaces, al menos, de convertirnos en

una semilla fecunda?

¿Florecerán las margaritas, las orquídeas, las hortensias y las rosas en los vastos

jardines del olvido?

Vendr a posarse sobre nuestros nidos. Vendrá el olvido y hará que renazca

la tierra. Vendrá el olvido y el luto se transformará en un sinfín de acuarelas. Y

alguien, un alguien -dos, quizás tres seres enamorados de los perfumes de las

arboledas-, vendrá a repoblar el planeta, a cosechar la paz y la armonía, a construir las

moradas y las viviendas que quedaron flotando en el vacío, todas deshabitadas, luego

de la devastación.

Y entonces seremos un pájaro, un copo de nieve, un insecto, una espuma de mar, una

Rama de un árbol, un pétalo de una flor.

Todos respirarán el aire sereno, el aire no amenazador, el aire que limpiará los restos

del naufragio, el aire que ordenará los pedazos de luz desorientada, el aire que se

repartirá en porciones iguales, el aire que traerá y llevará los maravillosos y

aterradores aromas del desayuno definitivo.

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*Rubén Darío Buitrón (Quito, 1966) es director-fundador de los cronistas.net  Tiene diez libros publicados, ocho como autor y dos como coautor. Ha ganado dos premios nacionales de periodismo. Dirige el programa radial y por streaming La otra mirada y es columnista de la revista digital Plan V.