Por Christian Espinoza Parra*

Carlos Fuentes decía que hay derrotas que solo por caer desde tan alto son de por sí una victoria. Por eso creo —o quiero creer— que Eliécer Cárdenas es el escritor de la derrota, como si cada novela suya fuera el exacto momento en que sus personajes obtienen un conocimiento hasta entonces negado a sí mismos. Por ejemplo, Naún Briones es al final el que siempre quiso ser, Arnoldo Cueva quien negó ser, González Suárez siempre fue, pero ese fracaso vital, cuando le pide a Dios que nos perdone el viento en medio de los restos del general Alfaro, le descubre quienes somos: un país trastornado en la ficción de sí mismo.

Y esas ficciones son los relatos hegemónicos construidos por el poder y también por los enemigos del poder. Cuando un país no es capaz de cuestionarse, de ir desmontando con los años las formas que fueron dejando rastros y formando las caras que cada noche nos devuelve el espejo, qué puede esperarnos sino ser un pie de página perdido entre tanta mentira contada, entre tanto populismo trasnochado. Una nación fallida es también una versión en la que solo cabe su propio relato. Cómo no creer entonces un acto de fe sobre la posibilidad de la crónica en tanto desacralizadora de todo aquello que se da por realidad única, oficial, que la primera línea del libro 14 crónicas en horizonte de guerra, diga que la primera víctima de una guerra suele ser la verdad. Y la verdad herida —tergiversada, adulterada— es el arma más fiable de quien causó la herida. De modo que en su libro Eliécer Cárdenas no cuenta cómo se derramó la sangre durante el último enfrentamiento entre Ecuador y Perú, en la guerra del Alto Cenepa en 1995, sino las «vivencias pequeñas» de quienes debieron cargar con el peso de sus muertos, o mejor: el mundo de quienes inscribieron en su memoria letra por letra el nombre de los héroes de una guerra que, como todas las guerras, solo fue entendida cuando pasó el tiempo de la muerte. La patria, ya lo dijo García Márquez, es estar vivo.

El libro de Eliécer Cárdenas está conformado por crónicas brevísimas, escritas en un estilo lacónico y directo, y es esa declaración de una poética propia la que nos muestra otro aspecto importantísimo: la de que la crónica no cuenta la verdad, sino una verdad, la mía. La función de la crónica —y en eso se parece a la buena literatura— es la de pluralizar el mundo. Eliécer Cárdenas elige el lado de los hombres y mujeres de a pie, y el libro de alguna manera se convierte en la reivindicación personal de una derrota colectiva. En el libro un poeta afroamericano deambula por Loja pidiéndole a las gentes que lean un libro en tiempos de guerra porque quizá así podamos evitarlas en el futuro, a los vendedores de banderitas tricolores, a las garzas de Hualtaco que revolotean entre la frontera que separa a Ecuador y Perú como si no les importara de qué lado están los vencedores y los vencidos, los perros huérfanos que contemplaron el horror, los héroes que regresaron a casa para volver a ser padres, hijos, hermanos.

Este libro quiere hacer posible un idealismo: que la propia realidad nos permita ir más allá de la realidad, mostrarnos que no siempre la ficción salva y la realidad mata, sino que también puede ser al revés. Y eso se agradece, porque después de su lectura, de seguro seremos distintos ahora que nos volvamos a ver frente al espejo.

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*Christian Espinoza Parra (Cuenca, 1996). Es comunicador, asesor de proyectos académicos y narrativos, y colaborador del diario digital Nuevo Tiempo en la sección de cine Eriales perdidos. Es codirector de la mesa central de loscronistas.net, así como conductor del panel de su programa en SRRadio dedicado a los grandes cronistas del Ecuador.