Por Tatiana Mendoza*

Helena tiene cáncer cervical y también un marido. En todos estos años le ha sido fiel

como monja de claustro a dios. Nunca lo lamentó: lo disfrutaba por esa idea

imperiosa del amor y de no complicarse la vida.

Sin embargo, un día todo cambió. Helena fue al médico por un chequeo de rutina. El

papanicolau le arrojó que no solo tenía un horroroso cáncer, sino que estaba en el

estadio III, lo que significa que estaba jodida. Es decir, muerta en vida.

Fue a casa. Hizo una lista de las cosas que le gustaría cumplir antes de morir (qué

original). No encontró ninguna. Todas ya la había hecho. Tener una orgía, acostarse

con una mujer, ser puta de las que cobra y no. Drogarse. Apuñalar. Levantarse y no

saber quién es (esto lo sigue manteniendo con alcohol y sin él) Llorar por un hombre

(como si valiera) Fingir un orgasmo. Ir a un viaje solo con la ropa. Beber con

desconocidos. Ser violada (esto nunca lo quiso, pero ya saben, es mujer, todas lo

hemos vivido de distintas formas) Pero ser infiel, en los últimos diez años, no lo había hecho.

Helena tiene una vieja corazonada entre las sábanas. Escucha a The Police “King of

pain”), mueve sus piernas, las roza, coge el celular.

Un tipo. Siempre hay un tipo con su pito que quiere entrar o que quiso hacerlo en el

tiempo de la fidelidad. Él. Prudencia. No. Vas a morir, Helena. Y será horrible.

Está en su cuarto y mira alrededor. Cortinas grises. Sábanas blancas. Cielo iluminado.

Jadeo. Alcohol en la sangre, en grados industriales. Enciende el cigarrillo. Lo imagina

cogiéndolo. Y si ya lo recreó en su mente, solo es cuestión de hacerlo. Primera regla

de Helena, infalible.

Le escribe. Un hola sin síntomas. Él tipo con su pito le contesta casi enseguida.

Ambos perdidos y ansiosos. Helena ya no pierde el tiempo.

– Quiero coger.

– ¿Así, sin vaselina?

– ¿Prefieres la historia?

– ¿Cuándo, Helena?

– Hoy.

Una vez más Helena siendo Helena. No pensó en el marido. Egoísta y marchita.

Siempre arrastrando a otros a su infierno. Esta vez, no.

Tomó diez bielas. Diez. Para redondear el sexo. El fantasma de la infidelidad siempre

estuvo. Debajo de su cama se escondía. Levantándose a veces. Ella maltratándolo. Lo

escondió en la pureza del matrimonio. El jodido matrimonio. La jodida Helena.

Cogieron sobre las sábanas blancas. Sangre. Dolor. Orina. El tipo con pito le decía al

oído que la amaba. Calla, cabrón. Calla que se me va la excitación.

Lo hicieron en silencio. Él, que no entendía por qué y para qué, solo se limitó a verla.

Desnuda. Flaca. Un hueco dulce y lleno de secreciones.

-Y si tenemos sexo a escondidas?

-Me parece fulano.

– Es rico el sexo infiel.

-Pues, sí.

El tipo con su pito se fue. Terminó dos veces adentro. Helena no se limpió. Bebió el

vino entero que estaba en la cocina y esperó al marido.

Llegó y ella ya estaba desnuda. Cogieron en la sala. Cogieron con ese amor mutado.

El marido durmió, oscuridad y luz.

Helena, que seguía despierta, tomó el último vino que estaba en la casa. Rompió la

botella. Cogió el celular. Dejó abierto su whatsaap. La foto del pito de otro tipo. Se

clavó la botella rota en la yugular. Sangre. El semen de dos hombres. ¿Para qué

complicarse más la vida?

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*Tatiana Mendoza, mantense, es escritora y periodista. Es integrante de loscronistas.net